Un beau soir, ils furent là, sur la place de l'église. Nous avions coutume de nous y réunir au pied d'un marronnier. Nul ne savait pourquoi mais tous sentaient, obscurément, que rien que CELA, mais CELA-même, avait l'implacable fatalité d'un rite. On ne pouvait y échapper et, chaque soir, à la même heure, on se réunissait au pied du marronnier. C'était un Marronnier des Indes. Ce soir, Ils étaient là. Ils étaient deux. Un Homme et un cheval. Ils étaient maigres. L'Homme - qui portait sous le bras un bocal de verre bleu - gravit les escaliers du parvis de l'église. (Elle n'avait pas de porche.) Nous nous en approchâmes, mais nous restâmes en bas. Le cheval, lui, n'avait pas bougé. L'Homme s'assit en tailleur et posa le bocal juste en face de lui. Il retroussa ses pantalons et les roula jusqu'aux genoux. Maigres, blanches, poilues, ses jambes se croisaient. L'Homme porta la main à sa poche-revolver, il en sortit un tire-bouchon et perça quatre trous à même son tibia gauche. Il remit le tire-bouchon dans sa poche, se cassa net la jambe juste sous la rotule. Il dévissa son pied, le rangea à sa droite et souffla dans le reste comme dans un flageolet. L'Homme balançait son torse d'arrière en avant au gré d'un rythme grêle dont la monotonie faisait vibrer nos nerfs. Trois petits poissons rouges jaillirent du bocal. Se tenant par les ouïes, ils dansèrent sur la queue. L'Homme posa son flageolet et les petits poissons regagnèrent le bocal. L'Homme se revissa le pied, réajusta sa jambe, fit redescendre ses pantalons et s'étendit sur le parvis. Il se débraguetta. Lors, brandissant son sexe comme un étendard, il urina contre le ciel. Le jet d'ambre montait et s'épanouissait en gerbe ruisselante. L'Homme, de sa main gauche, fit éclore – bicolore - quelque chose comme un oeuf. Et l'oeuf - était-ce un oeuf - se nicha de lui-même au haut du jet géant. Il dansait, virevoltait, faisait des grâces, la pointe en bas. Et l'Homme chantonnait une mélopée étrange. «Clown. Clown à la coque. Vert et rouge, sur le jet d'eau du Rêve, gambade, à perdre haleine, Oeuf de la Solitude.» En bas, quelqu'un tira et l'oeuf -était-ce un œuf ? - éclata comme un pneu. Alors le jet mourut, hoquetant sous les spasmes. L'Homme rentra son sexe et se rebraguetta. Il restait étendu. Les bras en croix. Paumes offertes. Le cheval maigre parut. Il saisit le bocal et -sans paraître nous voir- il circula dans notre groupe. Nous apportâmes tous obole aux poissons rouges. Lorsque la quête fut terminée, alors - mais alors seulement - l'Homme se releva et l'Homme et Je cheval partirent tous les deux comme ils étaient venus.
