كنت مستلقيا على أريكة مساء سقوط "زين العابدين بن علي"، أشاهد التلفاز و كأنه ساحر يُخرج العجائب من صندوق، لم أكن قبل ذاك اليوم في تنظيم أو حزب ثوري، لم أكن يوما مناضلا في صفوف الحركات المعارضة، لم أكن لا ماركسياً و لا إسلامياً و لا علمانياً و لا يساريا و لا يمينيا و لا ما بينهما، لم أكن يوما بروليتاريا أو براڭماتيا و لا شيوعيا و لا حتى رأسماليا، كنت فقط كائنا حيا أسلم أمره لله، منتظرا قطعة خبز و سقفا يحجبني. إنّ في سقوط "بن علي" لآيات لأولي "الألقاب" في ليلة واحدة، و لأمر واحد، هاجت نفسي و ارتعش كياني، رجعت بي الذاكرة الى الوراء، رجوع ثَورٍ هائج ينطلق بحوافره كما انطلقت ثورتي؛ لا تبقي و لا تذر؛ في ليلة واحدة تذكرت كل شيء: كل دمعة، كل ضربة، كل صرخة، كل احتقار...كل هروب، كل سجدة، كل ظلمة، كل انتظار...كل غدر، كل ذل، كل كذبة، كل إنكار... تذكررت كل شيء، نعم تذكرت الثورة. تنزّلت عليّ في تلك الليلة أبيات "أحمد مطر" كوحي ثوري، حملته ملائكة العزيمة طاردتا من حولي شياطين الخوف و الصمت، فعُدت في مطرحي بركانا ينتظر الفجر كي ينفجر؛ أرى طائرة "بن علي" في السماء فأصرخ: "الله أكبر"، إلهي هو الحق، اسمه العدل و اسمه كذلك المنتقم و قد حان وقت الانتقام؛ فمر الحول على تلك الحال، و صارت الثورة مدرسة و صرنا في فصولها طلاب. "و يسألونك عن الثورة، قل: أمل كبير و منافع للناس" علمتني الثورة: أنّ الحكمة قرار و أفكار، تولد شيخة و لو أتت من عقل صبي، و بقوة شاب و إن أتت من برهان عجوز، تولد راشدة، تولد حمقاء، تولد و تلد في آن واحد و تبقى عذراء، هي البدء و هي المنتهى؛ الحكمة حية تولد و لكنها لا تموت، لا تُقتل و لا تُسجن، الحكمة جيش لا يهزم، و فارس لا يكِر و لا يفر، هي عدوة لا تُقهر و حبيبة وفيّة...تبقى ساهرة على الأمرِ...أبد الدهرِ. علمتني الثورة، أن ما قيل عن الليل الطويل حق، فلا بد للفجر أن ينتصر، و أن ما قيل عن بلاد العُرب باطل، فما اتفقوا على "غير التفاق" بل على نصر كبير و قريب اجتمعوا و اتفقوا. علمتني الثورة، أن كلمة "السياسة" ابتُكِرت لترعب من أراد المطالبة بحق، تستل "السياسة" بحذر و كأنها سيف مسموم؛ تجعل حقوق الناس و أرزاقهم و مصير اليتامى و قضايا الأمم و الشعوب: ولائم و أطباق، شقاقا و نفاق، تخفي الرعاة خلف أسوار بلاطها و ترمي للرعية بأوراق و أصداء: "انتظروا...سوف نف...تح....تحقيييي...ق... سوف...سوف... 2015... إنّ الوالي...إننا... و نحن بصدد...نعم إننا...ثم إننا... كل شيء على ما يرام" علمتني الثورة، أن الكلام لا يكون فضة إذا كان لغوا، بل يصبح عفنا في ذاكرة التاريخ إذا ما أدخلنا من زقاق الجوع إلى قصور السيادة. علمتني الثورة، أن السلطة لا تضمن خلودا، أن المال لا يشتري عقولا، أن الابتسامة لا تغطي شرورا، أن قداسة البشر قصر من الرمل: بالفتات يبنى و بخيول الموج يحطم دوما؛ أن الموت لا يعني فقيدا و أن السجن ليس بالضرورة قيدا، أن الدم لا يعني جريحا، أن الدمع لا يعني حزينا و أن الصراخ لا يعني ضجيجا. علمتني سيدتي الثورة، أن النصر ليس شارة أو تصفيقا و أن الوقوف في نفس الصف لا يعني حليفا، أن الدساتير قد ساءت سبيلا و أن الناس بالولاة قد أصبحت عبيدا. علمتني سيدتي الثورة أني و لو أُخرِجتُ من دياري، فيكفي أن أكون ابن أمي كي لا أكون طريدا؛ أني و بكيد الكائدين، يكفي أن أكون عبد ربي كي أموت شهيدا؛ أن الوطن لا ينسى، و ستظل تلال "تايناست" تاجا فوق رأسي و لو بقيت بعيدا؛ أنّ الصدق في أصابع الشرفاء خاتم لا يصدأ و درع لا ينكسر و سيف وفيّ للوعد لا يخاف الوعيدا. علمتني سيدتي، أنّ لولا عطفها، ما استطعت قطع البحور، و ما استطعت أن أصنع من فتات ما بقي من أرضي خرخبيلا، أن رغم بعدها و رغم أنف البحر، تبقى من قلبي "رانية" و يبقى وجهها في دجى وحدتي قنديلا؛ أن رغم خوفي و قلة علمي، يبقى حبها في غربتي سبيلا؛ أني لن أكون يوما رجلا، إذا لم أكن للمظلوم أخا و خليلا. ذكرتني الثورة، أني حفيد المغاربة، أن دمائي شرقية هبت إلى الغرب، أن أجدادي صنعوا أمجادهم بالسيف و القلم، أننا قوم لغير الله لا يركع، أننا أمة إذا أرغمت أن تشبع فهي لا تقنع، أننا سلالة أسود تبطش بجلادها و لا تلسع، أننا لا نخاف الوعيد و التهديد، بل الى الأمجاد نمضي و في عزتها نرتع. ذكرتني سيدتي، أن عملة تاريخنا صكت بالنار و الشعر و الفن و الحديد، نحرر أسرانا بأيدينا فلا ننتظر عطف أحد أو موافقة "الرميد"، من نثر بنفسه الرماد على عينيه كي لا يرى دماء الشهيد و ظلم الفاسد العنيد، فلا هو و لا بنكيران من سينقذنا، أو يستنجد بنو الأسياد بالعبيد؟ أهي لائحة "ڭريمات" ما سيسكتنا أم محاكمة الجلاد و الناهب و المفتي البليد؟ أهي لحِيٌّ ما سيقربنا من الله؟ أم قول الحق و الحكم السديد؟ أذّنتم على الشاشات و تركتم أسيادكم يبيعون النبيذ، أويكفيكم اشهار صلواتكم؟ أم نحن في وطن كفر فيه الأسياد و آمن فيه العبيد؟ أونسيتم يا أسيادي أن الله بكل ما تفعلون عالم و رقيب، أم أن الجبن عندكم أصبح أقرب من الموت الى حبل الوريد؟ أين هي سنوات صراخكم و خطبكم عن الحكمة و الحكامة و الحكم الرشيد؟ أم هي حكايات حكيتموها لنيل الألقاب و العرش المجيد؟ لله دركِ يا بلادي، و حسب أمتي خالقها و هو نعم الحسيب، جفت صفحات تاريخنا، و جفت معها خِرق تاريخكم. هذا البريد محمى من المتطفلين. تحتاج إلى تشغيل الجافا سكريبت لمشاهدته.
