بريدُ المكانْ

إلى مدينتي

عُشبكِ الذي يَرْثِي السَّحابَ
حَجَلٌ في المدَى..
هُو صباحُكِ الأبْعدُ
من أيادي الكلامْ،
كمْ يوقظُ فينا الدّهشةَ
يلبسُ
شجرَ الرِّيحِ
ويجعلُ الطُرُقاتِ
نافذةً للقنصْ.
خفيفةٌ هي
أقمارُكِ
هي ما تبعْثرَ
في الطَّريقِ إليكِ
وأنتِ الطائرُ الذي ضيَّعَ
سِربهُ في المنافِي
أنتِ البلادُ
والهواءُ المتكسِّرُ
على خواتِمِ الرِّجالْ.
دروبُ المطرِ
تفقِدُ فضَّتها فيكِ
ولا بئرَ تفيضُ
على جباهِنَا
ولا ليْلُ النَّجمةِ
يكْنِسُ
برقَ الأقاصِي.
من يرفعُ عنِّي
مرايا النَّهارِ
والمكانُ المتناثِرُ
في المَهبِّ
مساءٌ غريبٌ
للواقفينَ،
خبزٌ وصباحٌ
ومرحٌ وريحانْ.
أكتب ظلِّي
على عجلٍ
وأهطِلُ في الكأسِ
في قصبِ نهْرِكِ
ورقصِ البلابلْ.
الشَّبابيكُ
ترفعُ أعشاشها
إلى آخرِ غيْمكِ
ووجهُ جدِّي العصِيُّ
يُشعِلُ الأصْباحَ
في سياجِ الدِّيكِ
كُلَّما
رنَّتْ أجراسُ النَّدى
واعْتلتْ ساعدِي
نارُ الجهاتِ.
لا وقتَ في دمِنَا
لنُغازلَ الموتَ
والنُّعاسْ
ورائِحةُ بهْجتِكِ المؤجَّلةِ
صارتْ غاباتٍ
منَ النِّسيانِ
مسافاتٍ
تكتُبُ الحكايةَ
وتُرتِّبُ يقَظَةَ
الأفقِ
وضبابَ اليدينْ.
أعزل أخرجُ
من مديحِ الحياةِ
هشيمِي غيمةٌ زرقاءْ
وشهقةُ القوسِ
في الغبارْ.
تُرى ما الذي
يتبقى
منَ
العتبةِ الأولى
كيْ يحْصُدني الصيفُ
من خوفِكِ
أنتِ أوَّلُ الضَّوءِ
وآخرُ العناقْ؟
شفشاون يوليوز 2011