عودة الشبح

أتصور أنه مثلما عاد شبح هاملت الأب، في رائعة شكسبير، ليذكر حراس مملكة الدانمارك برائحة القتل والمؤامرة التي ذهب ضحيتها الملك، سيعود يوما ما شبح الشاعر المغربي أحمد بركات، ليذكر حراس مملكة الثقافة ببلدنا، بالقتل العمد، البارد الدم، الذي تعرضت له تجربة هذا الشاعر الفذ، الذي اخترق ساحة الشعر المغربي، بقوة البرق، في ثمانينيات القرن المنصرم، ليهوي مثل نجم متعجِّل، فوق صحرائنا، تاركا لقوة إشعاعاته أن تصيب أرواح شعراء قصيدة النثر بالمغرب، بلعنة استعارية، تقيم، تحديدا، في مناطق الظل والعتمة، من قصائدهم النائية المُعَرِّشة جهة شرفة المجهول.
أتوقع أن كثيرا من الشعراء الذين يعيشون بين ظهرانينا، في هذه الرقعة الواسعة الممتدة من الماء إلى الماء، سيأخذون شعرهم معهم عندما يحملهم الموت إلى أبديته البيضاء، كما توقع محمود درويش مرة، في إحدى فقرات كتابه النثري الشيق «حيرة العائد». إن الشاعر العائد إلى أبدية الصمت، لن يشيعه المعاصرون إلا بقليل من الاستعارات الحدادية، مضافة ربما إلى بعض أزهار البنفسج سريعة الذبول. وبعدها يبقى الشاعر المُحتضر وجها لوجه، في مواجهة موت يريد أن يطال الجانب الرمزي في جنازته. حينها قد تذوب استعارات هذا الشاعر المُحتضر، مع إشراقة أول شمس في سماء الأبدية، خاصة عندما تفتقر تلك الاستعارات إلى ما يجعلها تمكث أكثر فوق الأرض، لتعيش، حياتها الجديدة، بكل زخم، في قلوب الناس ووجدانهم.
الشعراء هنا، في الحياة الدنيا، يدافعون عن قصائدهم بقوة المناكب وبكل ما يقع خارج الشعر. أما عدالة الشعر فتعرف كيف تأخذ القصاص لنفسها بنفسها، في الوقت المناسب. لذلك، فالموت الخبيث يترصد فلذات أكباد الشعراء الورقية بأحد المنعطفات، متحينا الفرصة، ليصيبها بأحد سهامه المسمومة، خاصة إذا ما عثر في جسدها على نقطة الهشاشة. هكذا، بمجرد اختفاء بعض الشعراء، تتلاشى قصائدهم من تلقاء نفسها، دونما حاجة إلى من يُولم حروفها إلى النار، ولا إلى من ينقع ورقها في الماء الجاري. وأغلب الظن، أنه لن يكون لمثل هؤلاء الشعراء أشباح عائدة، لأن قصائدهم لن تُطالب بالثأر لدمائها المسفوكة، ببساطة لأنه لن يكون لها دماء.
أحمد بركات، ليس بالتأكيد من طينة هؤلاء الشعراء. حقا، لقد غيبه الموت في عمر الفراشة، لكن شبحه ما فتئ يعود مُطالبا بالحياة الشعرية لاستعاراته القليلة، التي أودعها قلب الأرض بكل سخاء. وأنا شخصيا، كلما أشرعتُ نوافذ الليل لِمُجاورة هواء السَّكينة، إلا ورأيتُ شاعرا يعبر الساحة بخفة زائر له سحنة أحمد بركات. يعبرها بذلك البريق الذي كان يومض في عينيه كلما انتهى من كتابة قصيدة، وبتلك الخصلات التي كانت تتهدل على جبينه كلما هَمَّ بإنشادها في محفل، وبتلك الخطوات العجلى التي تسم عادة عبور الشعراء المأساويين.
إنَّه شبح أحمد بركات، العائد من ليل الموت، تحديدا، لِيُذكِّر الشعراء الأحياء، المُنتسبين لِسُلالة شعرية نبيلة بقدر ما هي مأساوية، بحقه في الثأر لِنفسه، مِن الأيدي النظيفة التي قتلته ثانية، بعد الموت، بقفازات من حرير، وانسحبت إلى شُرفتها تصطنع نظرات البراءة. إنها الروح القلقة لهذا الشاعر، تمتحن اليوم قُدرتَنا نحن الأحياء، شعراء ونقادا، على الإنصاف والنظر بعين الشِّعر إلى فََلذَتي كبده التي أودَعها بيننا كأعز ما يملك. وإذا كان الشاعر، لم يلتفت، في حياته القصيرة، لِقتلة الثقافة وأُمِيي النقد، فإن شبحه صار يطالب بالحق في الحياة، لقصائد مجبولة من طين المعرفة والحب والألم الذي يسري في الروح كالمأساة. فمن يبادر إذن إلى نفض الغبار عن قصائد «لن أساعد الزلزال» و»دفاتر الخسران»، ليترك الشاعر ينعم بالسكينة في بيته الأبدي؟