مذكرات: مشرع القصة.. مشرع بلقصيري

-1-
ليس للأمر علاقة بعواصم افتراضية. فالقصة فراشة أو نحلة: من الزهور جميعها تشرب حياتها القصيرة وتحلق. ثمة جمال عسلي تخلفه في الأمكنة والروح. لحسن الحظ ربما، في جغرافية أحضاننا لها هناك دائما شساعة الحقول، سواء في زاكورة أو الفقيه بن صالح أو خنيفرة أو هناك في مشرع القصة: مشرع بلقصيري. فلا تحزن زميلنا محمد الحاضي على التصنيفات العابرة للبراءة: من قبيل كذا عاصمة القصة وكذا أرض القصة... هي حتما تصنيفات توهم بالجرح لحظة، لكنها تخفي الغزير من المحبة لهذه المعشوقة الضئيلة والوارفة في آن...
في الطريق إليكم، كنت رفقة الجميلين جومال وبوكرامي وشكر. في أكثر من مرة كدنا نتيه فكنا نبتسم حين نكتشف أن النجم الأحمر في دواخلنا يرشدنا. لكننا حين ولجنا مشرع بلقصيري وكان الزمن ليلا تلبسنا بعض الحزن! أحد الشوارع -يبدو أنه مدخل رئيسي للمدينة- كان بلا أضواء! رغم أن الكثير من المؤشرات تؤكد أن المنطقة ليست فقيرة، وأقلها معمل قصب السكر. هل يعز على ساسة الكراسي أن يضيئوا مدخل المدينة؟ ليس لأجلنا، فنحن عابرون في قصص عابرة، ولكن لأجل الحياة هناك، لأجل ناس بلقصيري الطيبين.. أم أن طيبوبتهم....!؟
على ذكر الطيبوبة، طيلة الزمن القصصي ببلقصيري كان أعضاء جمعية النجم الأحمر حاضرين بشكل مختلف! كأنهم ليسوا أصحاب (منظمي) الملتقى!؟ وهذا لعمري ما اكتشفته في ملتقى من قبل! كانوا منذ الصباح يتواجدون لمرافقة المدعوين قصد تناول وجبة الفطور ومن ثمة إلى قاعة الأنشطة بكلمات ترحاب وابتسامات شاسعة على وجوههم، وهكذا يقضون طيلة ما تبقى من كل يوم.. ولاشيء آخر يصدر عنهم.. لاشيء سوى الترحاب والابتسامات والاستعداد البادي على وجوههم لتقديم الخدمة وكفى! في أكثر من مرة فكرت أن أسأل القاص الجميل محمد الشايب (أحد أبناء المدينة وعضو بجمعية النجم الأحمر) عن سر هذه الطيبوبة الوارفة، لكنني كنت أتراجع تحت وابل سؤال داخلي: واش أنت احمق؟ كيف تسأل شخصا: لماذا أنتم طيبون حتى هذه الدرجة؟
كنت أفكر أحيانا أننا نحن القادمون من مدن كبيرة، قد ابتعدنا عن كل ماهو إنساني جميل، حتى أن الطيبوبة أصبحت تبدو لنا سلوكا خارقا!.
-2-
في كثير من لحظات الأدب المغربي صرخ بعضنا بتهميش المشرق لنا. قد يكون هذا التهميش حقيقيا وقد يكون مجرد «أنا» متباكية عند البعض. غير أنه في كافة الأحوال لن يكون أقسى من تهميشنا لأطراف جسدنا.
الملتقى الثامن للقصة بمشرع بلقصيري اختار الاحتفاء بروح القاصة مليكة مستظرف، وهذا أقل ما يمكن أن يُقدم لروح هذه المتفردة في قلمها وحياتها. أقل ما يمكن أن تقدمه قلوب وأقلام حرة لم تحمل الضغينة القاتلة لمليكة مستظرف أو لكل جميل لمجرد أنه متمرد يحلق خارج السرب. أما أن تهمس أصوات لتشكك في قيمتها الإبداعية - ولو بادعاء أن ذلك التشكيك إنصاف للراحلة - فذلك إجحاف في حق أطرافنا.
لم تكن مليكة مستظرف تكتب وفقط وإنما كانت تنزف لأجل أن تكتب. كانت تعيش لتروي على حد تعبير غارسيا ماركيز. لم تمنحها الحياة وطنا في أفضل حالاته أو فرصة أكبر من النبض أو لغة أقوى زمنيا. على العكس من ذلك فقد خنقتها كل قنوات التمثيل المزيفة ووقفت حاجزا في وجه علاجها، وبالتالي إخراس تجربتها الإبداعية الصارخة بواقع سحري في ألمه. غير أن كل هذا لن يمنع صوتا حرا (أصوات حرة) من أن تتمثل تجربتها تجربة عظيمة (وإن بعد رحيلها)، رغم أنها لم تخلف سوى رواية واحدة ومجموعة قصصية وحيدة «ترانت سيس».
...ليس ما يحز في النفس عميقا تهميش المشرق أحيانا لأصواتنا الأدبية، أو حتى «قليب الكبوط» على الوضع الاعتباري للكاتب من طرف كل من تقلد كرسيا، حتى ولو كان هذا غير من يجمع الخلق على أنه «مجنون الحكم»... ما يحز في النفس هو تهميشنا وتنكيلنا ببعضنا الأجمل! حتى ولو كان الأمر مجرد لعب. فثقل المسافة خافت مابين التشكيك والتهميش، مثلما هو خافت مابين الجد واللعب.
-3-
لم يكن صوتا واحدا رغم طغيان بعضه. تساقطت القصص بين القصيرة والقصيرة جدا. وتفتتت اللغة الواحدة أحيانا إلى لغات. احتفى السارد أحيانا كثيرة بخصوصياته الحميمية المرتبطة بالذات والمحيط، وحلق حينا على جناح قراءاته الفكرية، وتوعد حينا بلغة تقريرية أو ساخرة رابطا بين القصة واللحظة العربية الراهنة أو بين القصة والانتماء الجنسي.. لم يكن صوتا واحدا على أية حال.
ملتقى مشرع بلقصيري كان، أيضا، لحظة لتأمل الحراك القصصي من زاوية الإطارات القصصية بالمغرب، من خلال مساراتها والاكراهات التي تواجهها.
أما بالليل، فكانت النقاشات تستمر في الغرف أو الشارع أو على كراسي المقاهي المقفلة (حيث كانت المقاهي تقفل أبوابها وتترك الكراسي والطاولات الخارجية في أماكنها)!
في لحظة توهج للقاص المجنون عبد الله المتقي أخبرني أنه منذ مدة يفكر بكتاب شهادات جماعي عن «عمنا بوزفور». أسعدتني هذه الفكرة كثيرا، فالرجل أفنى عمره في حب القصة ودعم القصاصين الشباب: كأنه لا يعيش سوى من أجل هذا.. أفلا يستحق أكثر من كتاب جماعي؟
بالقطار، من الدارالبيضاء إلى مراكش، بعد أن ودعت أصدقاء رحلتي من الصالون الأدبي البيضاوي، بدأت أستعيد تفاصيل هامشية(!) لملتقى بلقصيري، فتقافزت الوجوه واللحظات في رأسي مكسرة ثقل المسافة والتعب، تارة كنت أتخيل السي أحمد يدون في ورقة صغيرة ملاحظاته، وتارة أخرى أتخيل القاص محمد الغويبي (رفيقي في الغرفة) وهو يحدثني عن متاعب النشر. تارة كنت أتذكر القاص محمد آيت حنا وهو يمازح القاص عبد الحميد الغرباوي، وتارة أخرى أتخيل القاصة ليلى الشافعي وهي تفتح ذراعيها لاحتضان فاطمة الزهراء المرابط أو فاطمة الزهراء الرغيوي. تارة كنت أتخيل المبدع الأردني محمود الريماوي وهو يتحدث بلهجته المشرقية المتفكهة عن الموت والحياة، وتارة أخرى أتخيل الصحفي عبد اللطيف بوجملة وهو يتساءل بجدية عن جدوى هذا الوجود. تارة أتخيل القاصة ربيعة عبد الكامل وهي تحاول إقناعنا بأن الوقت لم يحن لإخراج مولودها القصصي إلى النور، وتارة أخرى أتخيل القاص الوديع عبد الواحد كفيح وهو يترك منصة القراءة ليقرأ جزءا من قصته دون ميكروفون فأتساءل ما المغزى من هذا الجنون؟ وتارة أخرى (ليست الأخيرة) كنت أتخيل الأستاذ علي القرشي وهو يبتسم في الوجوه بابتسامة أبوية ويكتفي بالصمت! في مشرع بلقصيري، مشرع القصة الثامن، أحسست وأنا أخلفه ورائي أن ثقل كل المسافات كان خافتا باتجاه لحظة لا تنسى!