ذكرياتي مع السيرك

السيرك... السيرك... هذا العالم الخارق للمألوف، المتناغم في اختلافه، الذي تتمازج فيه البراعة والغرابة، بهذه الأجسام التي طوعها أصحابها، لتصبح قادرة على هذا الاستعراض العجيب، وقادرة على أداء كل هذه الحركات البهلوانية البهيجة، كان فضاء للسفر للحرية والفرجة والتشويق، لطفلة هادئة حزينة، لكن شعرها جميل بلا لون وعينيها عسليتان. لم يأسرني مكان في طفولتي مثلما أسرني عالم السيرك العجيب، أول درس لي في الجمال والفن، مسرح طفولتي الأثير..
حياة مهرجي السيرك بدت لي هناء متواصلا، لذيذة كطعم الشوكولاته، وإلى الآن ما زلت لا أتصور حياتهم إلا في حلاوة ونكهة الشوكولاته.
في المساء عندما يتبدد المتفرجون، وينهي فنانو السيرك استعراضاتهم، أنفلت من الرقابة وسط الزحام وأدور حول خيامهم و أسأل: هل يتوقفون؟... لا يمكنهم أن يتوقفوا عن استعراضاتهم وأحجياتهم الملغزة، ذلك الطلاء على وجوههم كان حقيقيا، رقصاتهم، أنغامهم، إيقاعاتهم، ألعابهم السحرية، لباسهم، الشجن السائل من عيونهم والغموض.. كل شيء كان حقيقيا، وسيظل نابضا إلى الأزل. و أغادر وأنا مقتنعة تماما أنهم كائنون على ما هم عليه إلى يوم الدينونة.
وأظل مشدوهة مشدودة إلى عالمهم، نساؤهم جميلات: الأحمر على شفاههن يتوهج شرارا، كان يستفزني، وشعور مبكر بالأنوثة يبعث في جسدي. حتى راقصة السيرك التي أصرت أمي على أنها رجل متنكر في هيئة وزي امرأة( لعنة الله عليه وعقابه في الأخرى شديد) لم أصدقها، ورفعت كتفي في وجهها سخرية، وإلى اليوم ما زلت أرى رجل السيرك الراقص امرأة، فوارة الأنوثة صخابة هي وجامحة. إنها قدرة الفن العظيمة على الإيهام والتحويل والمسخ والتغيير، على قلب الأبعاد، على التغريب وعلى تفجير اللذة الدهشة والسؤال في الأشياء.
حياة مهرجي السيرك استقرت في ذاكرتي على أنها أسطورة فيها من السحر والغموض والجمال ما يجعلها حقيقة، بل فوق الحقيقة. لم أتمثلهم إلا على ماهم عليه، حتى حينما يطفئون الأضواء وينكفئون على خيباتهم وأحزانهم.
لم أكن قادرة على فصل الفن عن الوجود. صحيح أن المسألة لم تكن قد أخذت شكلا واعيا فلسفيا غويصا، كما هو عليه وعيي اليوم، ولكنها هكذا كانت. لم أفهم الفن على أنه مجرد قناع، بل عشقته على أنه الحقيقة وماعداه القناع، هو الشكولاته وكل شيء آخر باطل وقبض الريح. إن معنى وماهية التجربة الفنية لم يتغير كثيرا في مراحل وعيي اللاحقة عما استقر عليه الأمر في وعي طفولتي المبكر.
ضحكاتهم، قبلاتهم، كلماتهم الحرة البذيئة... دفعتني ذات ظهيرة قائظة لأن أتلصص عليهم من ثقب كان في وبر الخيمة، كنت مستعدة للغياب، للرحيل للضياع فيهم، بحثا عن هوية شيء عظيم، لم أعلم أنني سأذوب العمر ألهث وراءه، لكن يدا غليظة جذبتني من جديلتي وألقتني أرضا، كانت يد القيم على السيرك، وما زالت تلك الأيدي تجذبني وتصفعني كلما هممت بالغياب وبالضياع والفناء وراء ما يدرك.
إن الفن كان عندي وما يزال دفقة من خلق من جنون، هو ارتعاشة تحت نقرات مطر أول الربيع(الوسمي). الفن هو الخريف، حيث تتعرى الأشياء، وتبهت الظلال وتصفر الغيوم، هو إنذار بالنهاية وووعد بالبداية..
يسربلني فرح غامق، فأشعر أن للفن رائحة، رائحة تبللني، تبلل شعري ورجلي وقلبي، وتبعث في آلاف الأحاسيس، وتصب في كل الينابيع، وتأوي إلي كل الشموس، ويتكور الكون كله على حلمة نهدي، وألج الغياب، فأحيا الحياة مرتين.
لم أفهم الفن على أنه قلعة، بل أدركته على أنه ساحة للتهريج واللعب، على أنه خيام الغجر المشرعة للريح، على أنه سيرك: فضاء للحرية وانسراب الماء بين الأصابع.