يزف إلى نعشه وسط الهتاف والزغاريد

حينما نمى التفكير في الإنعتاق، تعاقبت على إثره لوحات متفننة ومتفردة من الغطرسة حتى يكون أشبه بحطام لا طائلة من ورائه سوى تطويع ذوي الهامات الواعدة.
تعلم الطفل بدون مدارس السير وراء حريته منكبا على تجارب محيطه.
حل يوم الجمعة الجامع لعباد الله في بيته الصامد أمام نزاع الحرية. حل ومعه وابل من السيناريوهات المنذرة بصعوبة اليوم. تقلد الطفل مقلاعه وراح يجوب الشوارع العارية. من شارع إلى شارع مشهد يتكرر بنفس الدقة ولكن ليس بنفس الشخصيات. تذكر ذلك الذي أهدى حياته الصغيرة البريئة ثمنا لغصن الزيتون. تذكره وأبوه على باب الجحيم بجنتهم الموعودة، والرصاص يراقص أجسامهم أمام العالم المتمدن. مشهد لن يغيب عن مخيلته ما دام هو الآخر ينتظر أن يزف إلى نعشه وسط الهتاف والزغاريد كعريس في الفردوس.
جمعة جامعة لأرواح تتطاير عبر الزمن وتحيي المكان السرمدي بانحناء جليل. عبر الطفل ممرات ملتوية حتى يفلت من قناصي البراءة وذابحي الزهور المتعطشة للحياة. طلقات هنا وهناك، موت يجرف الرجال والنساء والأطفال هنا وهناك. حتى الرضع باتوا هدفا لتتطاير شظاياهم فوق الأرض العطشى التي تروي الظمأ الطاهر بدماء الشهداء. ليس في نفسه جرعة خوف أو هلع، يمشي وكأنه شبل من أسود زغردت عليهم تعاير السماء الرقيبة على بسالتهم. يمشي رافعا هامته في صمت رهيب كصلاة ناسك في دجى ليل ماطر. تذكر آنذاك المئات بل الآلاف من ذويه الذين نشدوا حريتهم وسط الركام. تذكر أباه وأخاه اللذان امتهنا المجازفة داخل معتركات من لا يستثنون أحدا للإنتقام الفظيع. تذكر غصن الزيتون في يد هؤلاء قبل أن يذبحوا وتذبح معهم ذكرى أرضهم المغتصبة.
دق الطبول برمية من مقلاعه على باب الخلود معلنا استعداده الكامل لخوض المباراة الغير المتكافئة. مباراة ليست كمثيلاتها بل مغروسة بالدم الممزوج بألوان الأرض الطاهرة كانت تتطلع لعناق العريس المقبل. لا يرى أمامه سوى جرذان مختبئة وراء بعضها، أو وراء تنين ينفث النار من فيه. جرذان مهيأة لخوض المباراة بل استغرقت في استعدادها سنوات من التدريب المكثف لتختبئ وراء بعضها.
خرج إلى الساحة وهو يناجي النفس الأبية: “أنت البسمة، أنت نعمة ربي، لك أنت يا أرض الأنبياء أهدي منازلتي اليوم طامعا أن تلحقيني بالسلف الشريف”. أمامه نصب الشراك، نصب التنين بفوهته النافثة للنار، والجرذان يهيمون توجسا من صلابة الوقف حولها. أخذ الرصاص الحجري المتواجد في كل مكان وهو عار لا تغطيه سوى حكايته المفروشة بشتى أنماط الورود. فتح القميص الأبيض وانتصب، ويده كمقبض حديدي تلتف حول شريطه المبلل بعرق الأبطال. كانت سماءه يانعة الزرقة بضوء الشمس وكأنها تتأهب لالتقاط النسمة. غبار الجرذان المتحركة تحجب رؤيا المشهد والحكاية تنطلق لكتابة بارزة في عمق التاريخ تفاصيل النزال. اشتد الصمت لا تحركه سوى أصوات التنين التي لا تنتهي. صاح بأعلى صوته:” اليوم يتبخر الدم ليصير رمادا يعمي عيونكم الفانية. اليوم يسأم أهليكم من حياتكم البائسة. اليوم ستشهدون الذعر الذي توارونه في كل مرة”. قذف رصاصة حجرية من مقلاعه وكأنه قذف الموت. ثم تلاها الثانية ثم الأخرى.
بدأ العد العكسي بوابل من رصاص الكلاشنكوف ، تحرك التنين بقذائف لا جدوى منها وكأن راميها لا يستطيع رؤية الهدف. الطفل واقف لا مرعوب يتحكم في سير الأحداث ، الحكاية لم تمت بعد. غطت الفضاء نسور تبيض عناقيد قاتلة. منازل تصرخ، شجر يشجب اللحظة، رمال تزحف لتواري الجثث. استمر الطفل في القذف وصدره كشراع للريح يبسط الأمل في الحرية. الجرذان لا زالت تمطر الرصاص. سقط الطفل طريح الأرض وعيناه على يده المبتورة الملتفة حول المقلاع. راح الجسد الصغير مبعثرا في أرجاء الساحة مسقيا بدم أخضر كلون الزيتون. تكلم بإصبعه الذي لا زال يتحرك لإنهاء السؤال.
على أطرافه المتناثرة فوق الحجر المكوم سجد طائر لربه بجناحيه الممدودتين، وأخذ من فمه المبتسم لانتصاره في النزال، أجمل وأشجع حكاية بحروفها التي لن تموت. أخذها وراح يطير فوق رؤوس الهضاب، وثنايا الجبال، وأغوار البحار، ورحابة الفيافي، ليحكي الفعل الدامي. حكا دون كلل، كما حكا مليون مرة حكايات بالأكوام لكل العالم. في كل مرة كان يتعرض لمحاولات اغتيال من الغاضبين على نسج الحقيقة التي تشنقهم. في كل أرجاء البلاد، حكايته تحمل شلالات من الدموع من أعين الصمت. استهدف لتغيب الحقيقة المخزية...
نهر الدم