إنهم يقتلون الورد...

لم نكن نعتقد أن الوردة ستشيخ في زمن متهالك. ولم يكن يخيل لي أن الورد سيطرد ما تبقى من أحلامنا الكبيرة، لكن في السنوات الأخيرة ابتعدت عن مغازلة الورد، وحتى أخذ صورة معه. لأن الورد الذي أحببناه وقطفناه من أثداء الأمهات، وغسلناه باللعاب والعرق ليس هو الورد البلاستيكي الذي زرعوه في أمكنة ما من هذا الوطن. ولم يعد بالإمكان قول الشعر في الورد، وقول الورد في الدروب الضيقة لحاراتنا الشعبية بل وحتى في الجبال والقرى النائية، لقد قتلوا الورد ووضعوه في أقرب الأسواق الممتازة، حيث الطابق الثامن يشتعل بإحراق ما تبقى منه، وتجار الورد الجدد ينامون على رماده بدون ألسنة يداعبون أحلامهم البسيطة. هم يقتلون الورد ونحن نخفي تجفيفته في الدفاتر الصغيرة، في الحلم، في العروق وتحت الإبط النابض بسخونة الأرض. هم يصعدون إلى الطابق الثامن ليناموا قليلا وكلابهم المروضة تحمي الشرفات من هواء ساخن، ونحن نستعيد الورد في الذاكرات وفي الصور البعيدة. هم يحرقون الأرشيف ويتبولون عليه ونحن نحكي الذكريات.
لم يعد للورد مساحة في الأحياء الشعبية، في البارات الصغيرة، في دكاكين الحرفيين في المدارس، في الجامعات في الأفران الشعبية، في حدائق العمال، في مقاهي المثقفين...هكذا قيل لنا تغير الزمن والمرحلة تقتضي بيع الورد على الأنترنيت، هكذا هم قتلوا الورد ورقصوا عليه رقصتهم الأخيرة في طابق دون أدراج. ثمة مصعد كهربائي يوصلك إلى الطابق الثامن، ثمة أناس يناقشون الأذن ويختلفون في لغة العين، ثمة رجل يعري عورته ويفتخر بقتل الأب ويرقص على جثته بينما صديقه يغطي عورته بجريدة الأمس. لنتخيل المشهد دون أن نسلك مسلك قلب الإستعارة على الفراغ كأن التخييل جزء من عمارة الذاكرة، كأن الذاكرة في اغتيالها تندفع إلى تجديد ذاتها في كل مرة. وفي كل مرة ينامون على رماد الورد ،عفوا هم أحرقوا عظامنا وناموا على رماده فلم يعد للورد تاريخ كما تعودنا قراءته في المدارس والحمامات الشعبية. هل ضحكوا علينا؟ كما قال صديقي ،أم أن الزمن تغير ونحن مازلنا ندور في حلقة الذكريات. هل نحن سلفيون إلى هذا الحد؟ ربما هي افتراضات مجنون الورد، قد ينساها المجنون حين زيارة المقابر، أم قد يدخلنا إذا كان محظوظا في يومه الأخير. ليكن هؤلاء القتلة تجارا جددا يبيعون الورد في الشرق والجنوب ليرفعوا حسابهم البنكي، لم يعد أحد منا يستطيع تسلق الأعمدة إلى حد الطابق الثامن، فالطابق الثامن حراسه ورجال يمتهنون الإنصات على الهواء ويشمون كل شيء. يطردون كل من يشمون في أصابعه رائحة الورد المرشومة بالحلم .يطردونه لأن رائحته لا تشبه رائحة وردهم، فأضحى للورد تصنيفات كل صنف يحمل لونا ورائحة، وبين لون وآخر تنمحي وتظهر وردة الحلم، كأن التصنيفات تلك مبرر للطرد، لهندسة خاسرة تقوم على تصوير الورد باللحي الزعفرانية أو على الأقل يدفعون بالورد إلى منفاه البعيد.
هم يغيرون الورد بورد أقل، أو قل بورد ورقي مدهون بالنبيذ، هم يقطفون الورد من صدور الآخرين ليقدموه قربانا للقدسي،لإلاه خفي، لصنم معزول في الجغرافيا، هم يبتلعون ألسنتهم في الطابق الثامن وأمام الكاميرا سألت أحد الفضوليين كيف يتكلمون؟ والناس يعرفون أن ألسنتهم أكلتها حناجرهم أو بالأحرى دار السكة. قلت: ما علينا فغالبيتهم لا يخجلون من المرايا حتى حين يعرضون الورد كتجارة بائرة.هم يقولون إن تجارة الورد لم تعد تخفي وتسمن من جوع، بل إن التجارة في العملة هي التجارة الرابحة والمربحة في زمن التحولات الكبرى أي في زمن « المرحلة تقتضي...» المرحلة تقتضي نسيان الصور والذكريات،نسيان صورة الفقيد وهو يلوح بيديه الورد ويطالب بالحقيقة. في الطابق الثامن دفنوا الحقيقة وصورة الشهيد والفقيد ودفنوا أحلامنا المزعجة. خرج رجل، رجلان من الطابق الثامن في صمت، بحثوا في أعضائهم فوجدوها غير ناقصة حمدا الله وخلا في دفتر الذكريات.
هل نقول لهم الوداع أم نقول لهم نحن الكوابيس التي توقظ موتاكم نحن الورد الذي نغسله بدموعنا في الأمكنة السرية. هل نقول السلام كي نعيد اليومي فينا ونظل قابعين على حافة اليأس، أم نكذب بعيون مطفأة أحلامنا الصغيرة، أم أننا نقلب الحقيقة في أكثر الزوايا لنسخر من هندسة الغش ومهندسي خارطة الورد الجديد. فالحقيقة في استعاراتها المتعددة تروم فضح الكلمات والأشياء، تعرية البدايات والبرلمان، حواشي الطابق الثامن،مهندسي الطوابير الجديدة أو الذين يتهيأون لارتداء البرنس الأبيض أو بدلة سوداء وحداء أسود. يحملون حقيبة فارغة أو شبه فارغة لا يهم، المهم هو أن يدفعوا خيالهم البسيط إلى الحانات الفخمة في الفنادق الفخمة، ماذا يخسرون؟ لا شيء. فالمتشبث بالماضي حمار لا يليق إلا للركوب قال صديقي. وأنا أبحث عن الكلمات التي تعيدني إلى الطفولة فلم أجد عكازا أتكىء عليه يعيد التوازن بين الكلمات والأشياء.
هكذا تهرب الأشياء مني وتنغرس الكلمات في الحلق،رفعنا الشعار وأنفينا الورد في المدرسة والطرقات كأننا نخاف على الورد من أن تصيبه حصى البوليس السري، نزرع الورد في أكثر الأماكن فقرا ولا نبيعه، نهديه للبنات وهن يداعبن دفاترهن الخاصة بين أحلامهن. كما أننا نوقظ الورد عند مدخل الجامعة وفي المقاهي القريبة منها. هل ضاع كل شيء ، هل مازال بمقدوري أن أعيد سيرة الكلمات للأشياء، سيرة الورد في تفتحه أم أنهم قتلوا فينا الرغبة في الحلم. حتى لا نستطيع إعادة الكلام للورد في الساحات العامة.