الحب لمن أراد في الشعر بيتاً...!

بغير قليل من نُثار الحبق والأقحوان المرشوش بالضوء الذي لا يأفل في ظلال الأسى، نستحضر مع اليوم العالمي للشعر (21 مارس)، كائنا دائما ما نُلَوِّي عنه الألسن بالحديث عن إرثه الشعري فقط، حتى غدا من فرط هذا العشق الرمزي القاسي، يكره اسم الشاعر...!
من تُراه هذا الكائن المتهَجِّج في خموده البركاني، الزئبقي والمتحول في ثبوته الجوهري، المتفجر في غوره الجواني بكل الألغام والأهواء والنرجسيات؛ من سيمياء دمه الكيميائي ، ووجهه ووجهته حين تشط بخطاه الفالتة من ركاب الحياة، استيهامات الشعر؛ تراه إزاء كل ما يخْترم ذاتيته من نتوءات لا يلأم تصدعاتها إلا الحبر وضماد الورق، مازال يعرف معنى الحب؟؛ يقول الباحث الفرنسي «جان ميشيل مولبوا» في إحدى الدراسات المسرنمة بالحب؛ نعرف الحب الإنساني الناقص والتقريبي، ولكن نعرف أيضا الشاعر المُتقلِّب والمُجَنَّح؛ ربما لأنه يمعن التفكير في عمله الإبداعي أكثر مما يولي عنايته الإنسانية لكائن؛ لنقل إنه متوفز كليا لشُغل العلامات أكثر من واجب الحب؛ فالشاعر منذ أفلاطون كان دائما «عنصرا خفيفا، مجنَّحاً، مقدساً»، لا يني يندهش لكل شيء، أسرع في وصاله من انفصاله؛ إنه - بتوصيف جان ميشيل دائما - المتكلم بحبور عما يجهله ، عاشق للخرافات، ينضح بما يستفيضه من إلهام واحتدام؛ إن الشاعر منذ أزل الزمن، لم يستنكف عن سرقة النار... كما أنه ليس مواطنا ولا عاشقا نمطيا، بل أبعد من هذا...؛ فهو العابر الرمزي الكبير الذي لا يعرف في الحب إلا الأبدي المُشَوِّش لشيء آخر؛ الشاعر لا يرعوي عن التماس الحب بغرابة، أو الانتساب إلى ذاته ثم خسرانها، حتى ليغدو بطريقة ما، مختصا في الإخفاقات العشقية؛ كل شيء إذاً يحدث كما لو أن الشاعر يباشر الحب الآن، أو يبعث هذا الحب، في عمله الشعري بمشيئة السقوطات اليومية؛ حتى أن بودلير انتسج هذه الحالة النفسية الأقرب الى الشيزوفرينا، على نول الترتيب التالي؛ قصة حب، كتاب، فتبخُّر، ثم إمعان في التأمل؛ أما الشاعرة الروسية «مارينا تزيفيتايفا»، فقالت: «الحب يكره الشعراء» الذين لديهم فرط الذوق الروحي والرغبة الأشد حزنا لصهر الأجساد بالأرواح؛ هنا يكتب أيضا «ريلكه» يوم 22 غشت عام 1926: «الحب يعيش في الكلمات ويموت في الأفعال»؛ ليأتي «ستايغر» عشر سنوات بعد ذلك بالقول: «لا أريد أن أعرف معك إلا شيئا واحداً لا يمكنه أن يتسَمًّى حُلما يقظاً، لا، أريد أن ألج معك حلماً وأعيشه...»؛ مدهش ذا الغموض حيث يحيا دونما ريب أحد أقوى حوافز الغنائية؛ أي الاندلاف إلى حلم وعيشه؛ فالشاعر هنا يكتشف أخيرا الحياة الحقيقية؛ تلكم الحياة التي تحقق حلم ا لقصيدة، والتي تحرر الشعر أيضا، وتجعله رحمياً حين يستكمل المعرفة؛ تلكم الحياة التي تنشئ الآن، هنا في الأسفل، ما تمناه الشاعر دائما في الخارج؛ فهل ثمة من خرافة مُلحَّة لتحريك الكتابة، أكثر من هذا الحلم حيث الجميع يجد مكانا، بعدل، في عادي الأيام؟..
لنجزم ، ونحن نستحضر الشاعر في اليوم العالمي للشعر، إن كل حب، هو فرداني في العمق، يتموضع كما المركز الاستيهامي لِلَّوحة، حيث الواقع يمتشق مجملها؛ والعاشق يردد ما يشبه الأمنية: « أريد أن أحب جَمًّا، أن أحب أخيرا، من خلالك الجنس البشري...»؛ فما هي إذاً أجمل قصة حب، إذا لم تكن تلك التي تحتوي عالما لا توصد فيه الأبواب أبدا؛ وتلك التي تنزع الى القصيدة؛ فالبيت الشعري، حيث يكمن الحب الجوهري أو الغنوصي ، مفتوح للجميع، ما لم يصر بيتا من حجر..!